Ein Abend.

Ich beschließe Heim zu gehen. Es ist 12 Uhr schon, morgen um 7 raus. Mist. Ich wickle den Schal um meinen Hals. Verlasse die Wohnung. Steige in den Fahrstuhl. Klack. Ich hasse dieses Geräusch. Er fährt los. Ich hasse diesen Spiegel. Klack. Raus aus dem Fahrstuhl. Raus auf die Straße. Eisiger Wind. Ich ziehe den Schal in mein Gesicht. Meine Beine sind wie Blei. Die kalte Luft tut gut. Jeder Atemzug so frisch. Gehe um die erste Ecke. Hier hört die Beleuchtung auf. So dunkel. Höre ich Schritte? Nein pure Einbildung.  Erste Kreuzung. Licht. Da ist etwas. Ich werde wieder schneller. Licht. Nein, ich bin allein. Ich beruhige mich. Nächste Kreuzung. Die Spannung fällt ab. Beleuchtung immernoch spärlich. Diese Straße ist vertraut. Ein Gefühl von Schwerelosigkeit. Licht. Schatten. Ständiger Wechsel. Zigarettenautomat. Fünf Euro ärmer. Über die Kreuzung. Kurzes Glimmen. Tiefer Atemzug. Völlige Ruhe. Stehe vor meinem Haus. Trete die Zigarette aus. Gehe hinein. Lauf die Treppe hoch. Lass mich in mein Bett fallen. Schlafe sofort.